«Nuovamente s'udì bussare alla porta, un bussare discreto e perentorio insieme, mentre il dottore scendeva le scale dietro il raggio della torcia che saettava giù nella tromba delle scale tinte di marrone e sul rivestimento, pure tinto di marrone, dell'ingresso a terreno. Era un cottage sul mare, ma a due piani, illuminato con lampade a petrolio; anzi con una sola lampada, che la moglie s'era portata di sopra quando erano saliti dopo cena. Il dottore indossava una camicia da notte, non un pigiama, per la stessa ragione per cui fumava la pipa che non gli piaceva e sapeva non gli sarebbe mai piaciuta, oltre ai sigari che occasionalmente gli offrivano i pazienti negli intervalli delle domeniche, quando fumava i tre sigari che riteneva di potersi concedere benché possedesse quel cottage, quello attiguo, e quello in cui dimorava abitualmente, con luce elettrica e pareti intonacate, nel villaggio a quattro miglia di distanza. »
Le palme selvagge - William Faukner (Ed. Adelphi)
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